Lee este poema y contesta las siguientes preguntas:
1. Analiza métricamente los primeros ocho versos y su rima.
2. Los romances de Lorca son poemas líricos, dramáticos y narrativos. Intenta hacer un breve resumen del argumento narrativo de este poema e indica el tipo de narrador.
3. En el texto se mezclan elementos tradicionales y vanguardistas. Busca dos ejemplos de metáforas y un ejemplo de visión.
4. El segundo poema es un romance del Duque de Rivas. Tienen en común el hecho de ser ambos un romance, pero ¿encuentras también similitudes en el argumento? Di cuáles.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.
*
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde…?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
*
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
*
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
*
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
*
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
2 de agosto de 1924
Federico García Lorca
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La vuelta deseada
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I
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Entre aquellos olivares |
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que Torreblanca domina |
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y ciñen de un lado y otro |
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el camino de Sevilla, |
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por un atajo atraviesa, |
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para llegar más de prisa, |
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una carretela verde |
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con una gran baca encima; |
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toda cubierta de barro, |
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tableros, muelles y viga, |
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de barro seco y reciente |
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y de tierras muy distintas. |
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Cuatro andaluces caballos, |
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que en torno lodo salpican, |
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en humo y sudor envueltos |
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de ella presurosos tiran; |
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y del postillón las voces |
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con que los nombra y anima, |
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del látigo los chasquidos |
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que los acosan y hostigan, |
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el son de los cascabeles, |
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y el de las ruedas que giran |
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rápidas, tras sí dejando |
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dos huellas no interrumpidas, |
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forman estruendo confuso, |
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y que viene posta avisan |
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a los carros y arrïeros, |
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que hacia un lado se desvían. |
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Dentro de la carretela |
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un hombre aún joven camina, |
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que revuelve a todos lados |
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la desencajada vista. |
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Es Vargas: alegre torna |
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de su patria a las delicias |
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después de vagar seis años |
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emigrado en otros climas. |
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Antiguos amigos halla |
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en cuantos objetos mira, |
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y en árboles, tapias, lindes, |
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dulces memorias antiguas: |
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lo pasado y lo presente |
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anudando va, y delira |
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entre esperanzas risueñas |
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y entre ya pasadas dichas. |
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Trastornos, persecuciones, |
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desventuras, injusticias, |
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en sus más floridos años |
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lo arrancaron de Sevilla, |
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abandonando riquezas, |
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honores, nombre y familia, |
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y dejándose allí el alma |
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en el pecho de Jacinta. |
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Jacinta, encanto y adorno |
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de toda la Andalucía; |
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y por sus luengas pestañas, |
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por su apacible sonrisa, |
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por los graciosos hoyuelos |
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que avaloran sus mejillas, |
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por su cuerpo primoroso |
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y por sus formas divinas, |
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por su gracia y su talento |
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y su modestia expresiva, |
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el hechizo de los hombres, |
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de las mujeres la envidia. |
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Diez y seis años contaba |
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cuando Vargas, ¡alta dicha!, |
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logró conmover su pecho |
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y agitar su alma sencilla, |
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al par que el amable joven |
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ardió en la pasión más viva, |
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al mirar a una doncella |
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tan inocente y tan linda. |
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En sus puros corazones |
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creció desde la hora misma, |
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y el trato y correspondencia |
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acrecentó en pocos días, |
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un primer amor de aquellos |
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que las estrellas combinan, |
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amor que de dos personas |
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el Destino eterno fija. |
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En los lazos de himeneo |
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a unirse dichosos iban, |
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con el aplauso felice |
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de sus contentas familias, |
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cuando se alzó tronadora |
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la borrasca embravecida, |
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que, ¡infelices!, confundiolos |
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del infortunio en la sima. |
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Seis años, ¡oh cuán eternos!, |
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Vargas por tierras distintas |
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huyó infelice, luchando |
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del Destino con las iras, |
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sin encontrar de consuelo |
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ni de esperanza mezquina, |
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un solo sueño de noche, |
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un solo rayo de día. |
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Las extranjeras beldades |
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estatuas le parecían; |
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las ciudades opulentas |
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que el orbe orgulloso admira, |
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desiertos… ¡Ay!, pero puede |
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feliz llamarse en sus cuitas, |
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venturoso en su destierro, |
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fortunado en sus desdichas. |
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Creció el amor con la ausencia |
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en el pecho de Jacinta, |
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que la distancia y el tiempo |
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al que es verdadero afirman. |
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De cuando en cuando se cruzan |
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papeles que lo acreditan, |
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cartas trazadas con llanto, |
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cartas con el alma escritas. |
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|
II
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Todo en el mundo es mudable, |
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ni el bien ni el mal son eternos: |
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La apacible primavera |
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sigue al rigoroso invierno; |
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a la oscura noche el día, |
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y a la borrasca, que al cielo |
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empañó con densas nubes |
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y asustó con rudos truenos, |
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la calma serena y pura. |
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Así suelen a los tiempos |
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de desventuras y llantos, |
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seguir de paz y consuelo. |
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Del Rhin en la orilla helada, |
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abrumado de sí mesmo, |
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Vargas proscripto gemía, |
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su fortuna maldiciendo, |
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cuando noticias recibe |
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de que la patria le ha abierto |
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las puertas… Júzgalo absorto |
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ilusión de su deseo; |
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mas Jacinta se lo escribe, |
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y cuanto ella dice, es cierto. |
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Otra carta… de la madre |
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de Jacinta… que al momento |
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vuele a Sevilla, le ruega, |
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en donde dará Himeneo, |
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el día de su llegada, |
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a tan constante amor premio. |
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No la paloma, que presa |
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llora en doloroso encierro, |
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si acaso un resquicio mira, |
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tiende apresurado el vuelo |
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hacia el palomar y nido, |
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en donde vio el sol primero; |
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ni el torrente, a quien contuvo |
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el malecón interpuesto, |
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en cuanto lo encuentra roto, |
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se arroja a su antiguo lecho, |
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y por él se precipita |
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hacia la mar, que es su centro, |
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tan veloces como Vargas; |
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corre, sin tomar resuello, |
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a Sevilla: los instantes |
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son para él siglos eternos. |
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Montes, llanuras, ciudades, |
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ríos, Estados diversos |
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atrás deja, y los caballos |
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de tardos acusa y lentos. |
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Ya salva las altas cumbres |
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del nevado Pirineo, |
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y entra en España; ya escucha |
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la lengua de sus abuelos… |
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¿Qué importa? Ni un solo instante |
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retarda su raudo vuelo. |
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Halla a cada paso amigos, |
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halla intereses y deudos: |
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No se para, corre, corre, |
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que tiene en Sevilla puesto |
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su afán, y hasta que descubra |
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la Giralda, no hay sosiego. |
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Apenas ha quince días |
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que en las márgenes del Reno |
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de su Jacinta la carta |
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leyó, juzgándolo sueño, |
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y los caños de Carmona |
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ve a su siniestra creciendo, |
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y al frente la antigua puerta, |
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para él la puerta del cielo. |
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Cualquiera mujer que mira |
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en mantilla y de paseo, |
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que es Jacinta que le espera, |
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juzga, y le palpita el pecho. |
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Al llegar se desengaña, |
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y en otra que ve más lejos… |
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Jacinta fuera de casa |
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está, sí; sale a su encuentro. |
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Era en punto mediodía: |
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Entra por fin, y molestos |
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los guardas el carruaje |
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detienen corto momento. |
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Los maldice y les da oro, |
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porque le detengan menos: |
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«Corre», al postillón le grita, |
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y torna a marchar de nuevo. |
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Por las retorcidas calles |
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echa pestes y reniegos |
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a cada lenta carreta, |
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a cada corro interpuesto, |
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que a templar el paso obliga |
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de los caballos ligeros, |
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y anheloso a verse llega |
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de la ciudad en el centro. |
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Oye de fúnebres cantos |
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el triste son desde lejos, |
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se aproxima, y por la calle |
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que va a tomar, un entierro |
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pasa. Con hachas de cera, |
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pobres, vestidos de negro, |
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van de dos en dos; los siguen |
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las cofradías; a lento |
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paso un féretro se acerca |
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con una palma y corona |
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de un blanco paño cubierto, |
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de blancas flores… ¡Agüero |
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terrible!, que es de doncella |
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principal y de respeto |
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el funeral le parece… |
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Hierve taciturno el pueblo |
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en derredor. Manda Vargas, |
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turbado con tal encuentro, |
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que tome por otra calle, |
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al postillón. Revolviendo |
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este los caballos, torna |
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por un callejón estrecho, |
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y a la calle ansiada llega |
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después de corto rodeo. |
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Mucha gente en los balcones |
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está, mostrando en sus gestos |
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sorpresa de que en tal día |
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llegue a la casa un viajero. |
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Párase la carretela; |
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la puerta está abierta, yermos |
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el ancho portal y el patio; |
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reina en la casa el silencio. |
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De un salto Vargas se apea, |
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corre a la escalera presto, |
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de ella por un lado y otro |
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de cera advierte un reguero |
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reciente. Veloz la sube, |
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abre la mampara… ¡Cielos! |
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Colgada está la antesala |
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en redor con paños negros. |
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Enlutada una gran mesa |
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mira colocada en medio, |
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y en sus cuatro ángulos arden, |
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sobre cuatro candeleros |
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de plata, cándidas velas |
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consumidas casi: el suelo |
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cubren deshojadas flores, |
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siemprevivas y romero. |
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¡Dios!… ¡Pobre Vargas! Absorto, |
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sin voz, sin alma, y en hielo |
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convertido, ni respira. |
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Ojos cual los de un espectro |
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gira en derredor; se ahoga |
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sin respiración su pecho. |
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Volviendo en sí un corto instante, |
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oye llorar allá dentro; |
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cuando se abre lentamente |
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una puerta que al momento |
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se cierra, y un sacerdote |
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que por ella sale, lleno |
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de lágrimas el semblante |
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(de dar en vano consuelo |
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viene a una madre infelice), |
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queda inmoble a Vargas viendo. |
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Vargas lo mira, y no alienta; |
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mas tras de breve silencio |
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rompe al cabo, y le pregunta |
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con un angustiado esfuerzo: |
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«¿Dónde está?» Quedose helada |
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su lengua. Fáltale aliento |
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al turbado sacerdote, |
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y con agitado aspecto |
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alza el rostro, y levantando |
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la diestra, señala al cielo. |
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Vargas le comprende; arroja |
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un alarido de infierno; |
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huye veloz, la escalera |
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baja delirante, ciego, |
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nada ve, corre cual loco |
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por las calles, y muy presto |
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desaparece. En Sevilla |
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la noticia cunde luego |
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de su llegada; le buscan |
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sus amigos y sus deudos. |
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Todo, todo en vano; algunos |
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dan señas de que le vieron |
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junto a la Torre del Oro, |
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cuando el sol ya estaba puesto. |
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En un remanso, que forma |
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el Guadalquivir, no lejos |
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de Guelves, a las dos noches |
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unos pescadores vieron, |
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a la luz de escasa luna, |
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de un joven ahogado el cuerpo, |
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vestido aún. Procuraron |
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compasivos recogerlo; |
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pero al llegar con la barca, |
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y al agitar con los remos |
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el agua, veloz corriente |
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llevó el cadáver. Suspensos |
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siguiéronlo un corto rato |
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con los ojos, y muy presto |
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fue leve punto en las aguas, |
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y de vista lo perdieron. |
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